El 29 de junio de 2012 nacía Antoine de Saint Exupéry

"-Por qué habría de asustar un sombrero- me respondieron."

De SANTILLÁN

-Ví a Kosteki caer ensangrentado
y acudí a cubrirlo: caí, como él,
muerto por la jauría policial.

Ni muertos, ni vivos; ahora nos vemos
en la memoria del puente que cortamos,
haciendo memoria como hacíamos pan:

contra el olvido que nos pide paso.

Leónidas Lamborghini

Junio

Si junio tiene el nombre de Maxi y el nombre de Darío… clavados como un 26 en los cuerpos de los excluidos y excluidas. Si en el puente y en la estación nos encontramos hace ya diez años, llueva, truene o salga el sol, y gritamos sus nombres como quien dice… ¡aquí estamos!
Si diez años después volvemos a juntarnos como siempre… y reconocemos que muchos de estos compas que ahora llenan las calles tienen los rostros tan pero tan jóvenes como los tenían ustedes, allá por esa marcha de la resistencia en las que nos abrazamos por última vez… y nosotras estamos diez años más viejas, y ustedes siguen con sus rostros bellos tan jóvenes como entonces, tan bellos como los de las muchachas y muchachos que se empeñan todavía en dibujarlos en las paredes y en llevarlos en las remeras… y me digo ¡qué dura es la vida y qué hermosa! y me pregunto ¿quién congela la alegría en sus sonrisas, en sus miradas, en sus palabras? … y me respondo que no, que no están congeladas… aunque hace frío… porque siento que están tibias en nuestras miradas y en nuestras sonrisas y en nuestras palabras… y definitivamente en nuestros corazones.
Si junio lleva las hondas marcas de honduras… clavadas como un 28 en la piel golpeada de nuestro continente. Si nos encontramos en la rabia con Isis y con Manuel, con Vanessa y con Walter, con Renán y con Wendy… y luego con todas y todos los sembrados en este territorio violado por más de cinco siglos de colonialismo… Si nos encontramos con la libertad hecha pedazos, y sin embargo la seguimos amando y tratando de volverla al camino en los brazos de todas las resistencias…
Si nos encontramos con que la resistencia se deshace y se rehace después de tres años y de tantos palos… pero que en las honduras del continente nos sigue cuidando a todas, nos sigue enseñando a todos la lección del no pasarán…
Si junio revienta de indignación en la tierra guaraní… esa tierra tantas veces lastimada por los imperios… tanta veces conquistada y arrasada… por los subimperios… tantas veces golpeada y despreciada, por temor a su rebelde coraje… Si junio ahora hace visible lo que nadie quería ver, y dibuja otro golpe de estado en el mapa americano, como amenaza para su pueblo, para todos los pueblos. Si Paraguay de todas maneras se levanta en un no, y sale a la calle a desconocer al mal gobierno… Si aprendemos de una vez que la conciencia del continente debe disparar contra las tiranías, antes que las tiranías disparen contra los pueblos… Y cuando digo disparar, digo afinar la puntería en nuestras miradas, en nuestros gestos, en nuestras intuiciones, en nuestros análisis, en nuestras acciones…
Si nos juntamos en junio… no en julio todavía… en los minutos de junio que nos quedan… no por apresurarnos, sino porque ya no hay tiempo…  Y si juntándonos nos miramos a los ojos, y nos reconocemos, y encontramos que en nuestros cuerpos marchan todos los cuerpos tirados al mar, enterrados, negados… y de todos los cuerpos hacemos uno, que puede ser tal vez el de Esther Ballestrino de Careaga, aquella Madre de Plaza de Mayo nacida en Uruguay, crecida en Paraguay, asesinada en Argentina… que junto con Azucena Villaflor y María Ponce de Bianco fundaron la Asociación de las Madres… y que no quisieron desaparecer entre las aguas y volvieron a las playas para ser pruebas contra todas las dictaduras del continente conectadas en el Plan Cóndor…
Si junio, digo… sigue siendo junio… el mes en que nacieron el Che y Mariátegui, el mes en que nace el nuevo año de los pueblos andinos… tal vez, todavía en junio podamos nacer un nuevo cuerpo que diga, como el pueblo mapuche… por cada lonko que caiga, diez se levantarán…
Marrichihueu… compañera, Esther… 10 veces venceremos.
 
Claudia Korol

"¿Has visto cómo hay Reyes Magos?..."

de Laberinto Infantil, Carta a los Sres. Reyes Magos.

Alvaro Yunque, 1889 - 1982

http://www.pagina12.com.ar/diario/contratapa/13-196770-2012-06-20.html#formu_mail

Hay días...

...cálidos, de color turquesa; hay días solitarios, sólo para mí; hay días largos de estudio, distracciones, mate cocido y sueño; hay días fríos que huelen a flores de cementerio; hay días en los que comenzar de nuevo resulta fundamental; hay días acalorados de vergüenza; hay días de pura química en el que las cosas fluyen, se dan sin presiones, ocurren; hay días en blanco y negro; hay días remolones de organizaciones imposibles; hay días nostálgicos de llanto repentino; hay días de reivindicaciones que te sacan sonrisas y que te despabilan; hay días de brillo; hay días de sábanas limpias; hay días para amasar pan y regalar a la familia; hay días para colgar la ropa al sol; hay días que comienzan con tu canción preferida; hay días para hacer esa llamada; hay días para ver una película animada; hay días cortos, de despedida consabida e inevitable; hay días de llegadas tardes; hay días de que “me puse lo que había”; hay días de cuentos sin princesas; hay días sugestivos que se delatan a sí mismos; hay días formidables y hay días que debieran ser siempre una oportunidad nueva de vida.

William Gedney, Kentucky 1964 - Three girls in kitchen

Feliz cumpleaños a tí, niña bonita

Oración por Marilyn Monroe
                                                                            
Señor,
recibe a esta muchacha conocida en toda la Tierra con el nombre de
Marilyn Monroe,
aunque ése no era su verdadero nombre
(pero Tú conoces su verdadero nombre, el de la huerfanita violada a los
9 años y la empleadita de tienda que a los 16 se había querido matar)
y que ahora se presenta ante Ti sin ningún maquillaje
sin su Agente de Prensa
sin fotógrafos y sin firmar autógrafos
sola como un astronauta frente a la noche espacial.

Ella soñó cuando niña que estaba desnuda en una iglesia (según cuenta el Times)
ante una multitud postrada, con las cabezas en el suelo
y tenía que caminar en puntillas para no pisar las cabezas.
Tú conoces nuestros sueños mejor que los psiquiatras.
Iglesia, casa, cueva, son la seguridad del seno materno
pero también algo más que eso...
Las cabezas son los admiradores, es claro
(la masa de cabezas en la oscuridad bajo el chorro de luz).
Pero el templo no son los estudios de la 20th Century-Fox.
El templo -de mármol y oro- es el templo de su cuerpo
en el que está el hijo de Hombre con un látigo en la mano
expulsando a los mercaderes de la 20th Century-Fox
que hicieron de Tu casa de oración una cueva de ladrones.

Señor,
en este mundo contaminado de pecados y de radiactividad,
Tú no culparás tan sólo a una empleadita de tienda
que como toda empleadita de tienda soñó con ser estrella de cine.
Y su sueño fue realidad (pero como la realidad del tecnicolor).
Ella no hizo sino actuar según el script que le dimos,
el de nuestras propias vidas, y era un script absurdo.

Perdónala, Señor, y perdónanos a nosotros
por nuestra 20th Century
por esa Colosal Super-Producción en la que todos hemos trabajado.
Ella tenía hambre de amor y le ofrecimos tranquilizantes.
Para la tristeza de no ser santos
se le recomendó el Psicoanálisis.
Recuerda, Señor, su creciente pavor a la cámara
y el odio al maquillaje insistiendo en maquillarse en cada escena
y cómo se fue haciendo mayor el horror
y mayor la impuntualidad a los estudios.

Como toda empleadita de tienda
soñó ser estrella de cine.
Y su vida fue irreal como un sueño que un psiquiatra interpreta y
archiva.
Sus romances fueron un beso con los ojos cerrados
que cuando se abren los ojos
se descubre que fue bajo reflectores
¡y se apagan los reflectores!
Y desmontan las dos paredes del aposento (era un set cinematográfico)
mientras el Director se aleja con su libreta
porque la escena ya fue tomada.
O como un viaje en yate, un beso en Singapur, un baile en Río
la recepción en la mansión del Duque y la Duquesa de Windsor
vistos en la salita del apartamento miserable.

La película terminó sin el beso final.
La hallaron muerta en su cama con la mano en el teléfono.
Y los detectives no supieron a quién iba a llamar.
Fue como alguien que ha marcado el número de la única voz amiga
y oye tan solo la voz de un disco que le dice: Wrong Number.
O como alguien que herido por los gangsters
alarga la mano a un teléfono desconectado.

Señor,
quienquiera que haya sido el que ella iba a llamar
y no llamó (y tal vez no era nadie
o era Alguien cuyo número no está en el Directorio de los Ángeles)
¡contesta Tú al teléfono!

                                                                     E. Cardenal